又到一年秋节至。每到这个时节，那些读过的华美篇章，就会像随处可见的落叶一样，在脑海里肆意翻飞。这季节，也因为这些文字，变得鲜活起来。

　　骨瘦如柴的白马，肝肠寸断的旅人，寒鸦数点，黄昏的落日又圆又美，却不是家乡的那一轮——马致远一定是最早被忆起的。苍茫古道，行走着醉人的思念。在这个世界上秋天深了，海子说，该得未得、该失已失。不如写信吧，里尔克泯了一口甘甜的浓酒，以林荫道上徘徊纷飞的落叶为笺，以此时的孤独为墨，不如写信吧——就用影子作字，写一封长过秋天的信，拾一些秋声，寄给来年的自己。这些素不相识的人，一定葬在同一个秋天的深处，他们互不说话，坚持孤独。

　　秋天深了，深到了每一寸铺满落叶的土壤里，深到每一只秋虫无休止的鸣叫里，深到数树深红出浅黄的秋词里。在这个世界上，秋天深了，温一壶月光下酒的人，沉醉在深深的秋色里。

　　忽然想到了苏轼的《江城子》，这首写在正月二十的悼亡词，我20年前就读过，初读的感受仍旧记得：寒夜梦醒，泪湿前襟，欲诉衷肠，奈何孤坟千里……后来只觉极具画面感，在感情的体悟上却难以深入。如今忽然想起，竟有种彻骨的悲凉从心底生起。不是淡淡的，而像一壶烈酒，方一入喉，便直冲脑门。都说“伤春悲秋”，闻着秋声，再吟诵起这首词，季节和文字的碰撞，本身就像是一首歌吧？十年生死两茫茫，究竟是怎样的十年，竟能让苏轼说出“纵使相逢应不识”的话来？梦里的妻子依稀是少女模样，“相顾无言，惟有泪千行”。诗人沾染了尘世的烟火，笔下的文字竟开出了繁星般的花朵，燃烧了一整个时代。这极致到窒息的绝望，像盛开的罂粟，把死亡用华丽来伪装。忽然觉得，写在正月的悼亡词，跟秋夜更般配，因为这个季节的血液里流淌着相思的悲凉。

　　在这个世界上，秋天深了，深到了大地的骨髓里。于是，成片的思念开始拔节，秋风一过，瞬间成林。秋天深，秋声苦，试上高楼清入骨。

　　听闻秋声悲，秋夜里多少无眠的双眼，被渐寒渐凝的白露打湿。秋声，也在这撩人的思念里，染上了缥缈的空灵，使人闻之欲醉。